La chronique des îles
Il savait qu'il allait mourir. Il était allongé sur le dos, les yeux mi-clos et ses mains décharnées s'étalaient sur le rabat du drap blanc.
Il sentait confusément des présences autour de lui. Il ne les voyait pas. Tout était immobile. Ah! si seulement il pouvait bouger, ne serait-ce qu'un doigt, la vie reviendrait en lui. Cela commencerait par le doigt, lentement, puis il pourrait remuer la main entière, le bras, et il se lèverait. Il en était certain, s'il bougeait ne serait-ce que le petit doigt, tout redeviendrait comme avant. Il fit un effort surhumain, mais en vain, il ne vit pas son doigt bouger. Il ferma les yeux, épuisé par cette dernière impulsion.
Il était à présent en pleine campagne, tout était calme. Les arbres avaient de petites feuilles fripées d'un vert tendre. Comment appelait-on cette saison? Il était entouré d'enfants qui se poursuivaient en riant, tombaient dans l'herbe, se relevaient et se remettaient à courir. Oui, il les reconnaissait, c'était ses enfants. Mais pourquoi jouaient-ils ainsi et étaient-ils si jeunes, n'étaient-ils pas tous mariés à présent ? Et cette maison derrière les arbres, il lui semblait l'avoir déjà vue, il était même à peu près sûr de pouvoir en décrire l'intérieur. Les gosses étaient partis à travers champs. Il restait seul, le soleil avait dû se coucher car il ne distinguait plus la maison. Il y avait même une sorte de brume dont il percevait la fraîcheur. Non, ce n'était pas de la brume, on venait de lui rabattre le drap sur le visage. Où donc était-il ? Serait-ce que... ? Mais non, s'il ne voyait plus le paysage, il entendait, très proche, des sons de cloches familiers, des sons joyeux. S'il avait pu remuer les lèvres il aurait souri.
Ce tintement de cloches il le reconnaissait. Demain ce serait Pâques.
Ubu
Avril 2013
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Note de l'auteur :
« La chronique des îles » est une série de petites nouvelles de rien...
Découvrez-en une chaque mois.